Miguelín Durán, campeón ciclista

Era un tipo retraído más bien y solitario, andaba por las calles del pueblo con la vista baja, como alma en pena. Vivía entonces en el barrio de Turquía, en una de aquellas casas baratas que levantaba entonces la Obra Social de la Falange para obreros y asimilados. Aseguraba la maledicencia popular que en una de aquellas habitaciones tan sólo cabía, y cabe todavía, una cama turca, de ahí el sobrenombre del barrio allí surgido, sobre el espacio antes ocupado por una alameda, a la entrada del pueblo, o a la salida, según se mire.

En sus ratos de ocio, que eran casi todos, le pegaba duro a los pedales de una bicicleta de carrera, cualquiera no tenía una en aquellos tiempos, ni siquiera una bicicleta normal y roñosa estaba al alcance de cualquier pelafustán como él. Participaba en las carreras ciclistas que entonces proliferaban, pero nunca se le conoció ninguna victoria, y ni siquiera un tercer puesto en la meta, al decir de los maldicientes que nunca faltaban, ni faltan ni han de faltar, si bien ahora ya no tanto como entonces.

A edad tardía, lo menos diecisiete años tenía ya, se conoce que le acometió de repente un arrebato irreprimible de amor a la cultura y se matriculó en el instituto, empezado ya el curso. Consiguió que le convalidasen no se qué estudios que tenía, y le pusieron en segundo curso, en la clase de un servidor de ustedes precisamente. Como la lista de la clase ya estaba hecha, le pusieron en último lugar, justo detrás de mí, que lo era hasta entonces según el orden alfabético de los apellidos del alumnado, y le sentaron asimismo detrás de mí, pues los pupitres de la clase guardaban el orden de la lista.

El ciclismo ya se sabe que es un deporte áspero e ingrato, y que, en cuanto uno se descuida, se le viene el suelo encima, y eso fue lo que le pasó, que un día vino a clase hecho un eccehomo, toda la cara llena de esparadrapo.

– ¿Qué te ha pasado, Durán?

– ¿Qué te ha pasado, Miguelín?

Y para todos la misma contestación maquinal.

– Me caí por la carretera de los puentes.

E igualmente a los profesores.

– ¿Qué le ha pasado a usted?

La misma contestación. De la bici se cayó cuando corría solitario por la carretera que discurre sobre las marismas, tres puentes sobre agua salada, y que comunica la breve península de Santoña con la carretera general, a la derecha Santander, Bilbao a la izquierda según se llega al cruce.

Hasta que llegó un profesor que no le conocía, pues era la primera vez que le veía, y le preguntó así, pues no le tenía en la lista:

– ¿Cómo se llama usted?

A lo que él respondió, lánguido y apático, con esa su voz meliflua y un sí es no es gangosa, como dejando caer las palabras una tras otra con desgana:

– Me caí por la carretera de los puentes.