Navidad

A finales de 1612, cuando el invierno caía sobre Toledo con esa mezcla de cuchillo y silencio que solo conoce la ciudad del Tajo, un anciano pintor trabajaba en una tela desmesurada. Se llamaba Doménikos Theotokópoulos, pero España lo conocía, desde hacía casi medio siglo, como El Greco. Su pincel ya no tenía la velocidad eléctrica de la juventud, pero seguía poseyendo algo más raro: una mirada capaz de atravesar las cosas. Pintaba despacio, como quien escribe su propia memoria.

Aquellos meses fríos, en su casa-taller del barrio de San Torcuato, la actividad era intensa. Los discípulos iban y venían moliendo pigmentos, preparando lienzos, atendiendo encargos menores. Pero en un rincón del estudio, el maestro guardaba para sí un proyecto secreto: un cuadro que no iba destinado a iglesia alguna ni a patrón poderoso, sino a su propia muerte. Lo había decidido tiempo atrás: cuando llegara su hora, la pintura que debía velar su descanso sería una Adoración de los pastores, pero distinta a todas las que había pintado antes. (...)

He decidido celebrar estas Navidades con un festín o fiesta privada anti-iconoclasta, con cierta nostalgia de mi lejana infancia. En nuestra casa familiar en Saint Cloud (Minnesota, USA) he puesto, no uno, sino cuatro belenes con figuras traídas de España, y en un caso regalo de mis suegros tras un viaje a Palestina/Israel.

Harto de tanta decoración con motivos arbóreos y del obeso Santa Claus, típicos en la tradición nórdica protestante, quiero reivindicar la española, católica y mediterránea de las figuritas (la mayoría de los católicos estadounidenses, como en tantas otras cosas litúrgicas y dogmáticas, han claudicado –nunca mejor dicho– ante el pesado Claus). (...)